En vísperas de su 70 cumpleaños, el escritor y periodista Sergio Riede reúne recuerdos, observaciones de la vida cotidiana y reflexiones sobre temas universales en *Nadie suelta el asa del ataúd de nadie*. Inspirado en una historia real de la vida de su padre, el libro utiliza el humor, la ironía y la sensibilidad para abordar temas como la amistad, el envejecimiento, la política, el amor y la mortalidad. En una entrevista, el autor habla sobre la influencia de pensadores como Millôr Fernandes en su obra, la construcción de crónicas que transforman experiencias personales en reflexiones colectivas y la importancia de afrontar el paso del tiempo con curiosidad, ligereza y espíritu crítico.
La frase «Nadie suelta el asa del ataúd de nadie» surge de una historia real vivida por tu padre, en una situación que mezcla muerte, amistad, frío, alcohol y humor. ¿En qué momento te diste cuenta de que este recuerdo familiar tenía potencial literario?
La historia ocurrió hace más de 50 años. Mi padre falleció hace casi 40. Un amigo suyo me la contó hace unos tres años. Enseguida comprendí que merecía ser contada. El episodio en sí tiene mucha fuerza, humor y poesía. Además, rescata y refuerza la imagen y la figura de mi padre, con todo el valor que siempre le dio a la amistad. Dado que todos moriremos algún día, creo que debemos afrontar esta realidad con dignidad y con la mayor serenidad posible.
El título del libro contiene una frase ingeniosa pero profundamente afectuosa. ¿Qué te revela sobre la amistad, la lealtad y el apoyo mutuo en los momentos más difíciles?
Tanto el título de la crónica (y del libro) como su contenido, así como la portada creada por la artista Karen Lou, ofrecen una perspectiva generosa y afectuosa sobre la muerte. Los personajes se esfuerzan por mantener el sentido del humor al afrontar la pérdida. Intenté explorar todos estos matices de un momento tan significativo para todos nosotros, sin perder la ternura. No soltar el asa de los ataúdes de los amigos simboliza que hay algo que venerar y apreciar después de la muerte física.
La obra aborda temas como la finitud, la muerte y el envejecimiento, pero sin perder su ligereza e ironía. ¿Cómo encontrar humor en temas que, a primera vista, parecen tan serios o dolorosos?
El envejecimiento pone al descubierto la noción de finitud, latente a lo largo de la vida. Esta noción aparece sigilosamente al hablar de jubilación, pérdidas, limitaciones y distanciamiento de los familiares. Y se hace patente al percatarse de la cantidad de contemporáneos que están muriendo. Hablar de estos hechos democratiza la vulnerabilidad. Quizás por eso hay tantas risas en hospitales y velatorios, chistes sobre la edad, ironía sobre las propias limitaciones. El humor no elimina la muerte, pero impide que monopolice la conversación. En definitiva, envejecer puede significar comprender que el cuerpo pierde vigor mientras que el repertorio gana profundidad. Mientras sea posible, incluso respetando la añoranza que evoca la muerte, transformar el miedo en conversación —y, preferiblemente, en risas—, quizás la finitud merezca una comprensión equilibrada: inevitable, sí; prohibida, no.
Todas las crónicas parten de las reflexiones de Millôr Fernandes. ¿Qué es lo que, en su visión del mundo, sigue inspirando su escritura hasta el día de hoy?
Hablar del genio de Millôr es algo común. Lo que aún me impacta de su obra es su perspectiva singular, sus observaciones inesperadas, su mordacidad, su reconocimiento crudo y sin adornos de las limitaciones humanas. Millôr siempre me hizo reflexionar, me hizo cuestionar dogmas y conclusiones apresuradas. En mi caso, no puedo leer nada suyo y permanecer indiferente. Puede que a veces discrepe, pero siempre me siento obligado a reconsiderar mis puntos de vista.
Anteriormente escribiste sobre tu experiencia con el cáncer de próstata en «¿Cáncer, yo?» y ahora reflexionas nuevamente sobre el tiempo, el cuerpo y la vida. ¿Cómo ha cambiado tu manera de observar la vida cotidiana la cercanía a la finitud?
Todos sabemos que vamos a morir. Pero actuamos como si la muerte fuera solo una posibilidad, y una muy lejana, además. El diagnóstico de cáncer de próstata a los 63 años aceleró mi percepción de la finitud. Me generó una sensación de urgencia. Al mismo tiempo, aprender más sobre la muerte añadió cierta serenidad ante la finitud. En este sentido, la obra de la médica Ana Claudia Quintana Arantes me abrió la mente y el corazón, especialmente con el libro «La muerte es un día que vale la pena vivir». Cuando uno descubre, y sobre todo, cuando cree que es posible tener una muerte hermosa, su perspectiva sobre estos temas puede adquirir un nuevo significado. Quizás por eso he desarrollado una visión más generosa y realista de la finitud y la muerte misma. Por cierto, la última crónica de mi libro «¿Cáncer, yo?» se titula «La muerte que quiero tener». Todavía no tengo deseos de morir, al menos por ahora. Pero creo que mi miedo a esta inevitabilidad ha disminuido considerablemente.
En textos como «¡Gerontolescence, ni hablar!», abordas la vida después de los 55 con provocación y humor. ¿Qué es lo que más te molesta de las ideas preconcebidas que la sociedad aún tiene sobre el envejecimiento?
Obviamente, detesto la discriminación por edad y no me gusta tratar a las personas como si hubieran perdido todas sus capacidades simplemente por haber alcanzado cierta edad. Me decepcionan quienes se autoproclaman policías de las relaciones, intentando entrometerse en la vida de los demás y determinar quién puede tener una relación con quién basándose en la edad. En resumen, detesto el edadismo. Pero también me disgusta la idealización de la vejez. Me parece que el uso de términos como «edad de oro», «ser joven por más tiempo», etc., es muy engañoso. Creo que es posible tener una buena calidad de vida a los 60, 70 u 80 años. Yo misma nunca pensé que llegaría a los 70 con tanta plenitud. Pero no es el caso de todos, y tampoco será así para mí para siempre. En definitiva, me molestan tanto los prejuicios contra la vejez como su glorificación.
El libro también aborda temas como la política, la inteligencia artificial, el cine, el fútbol femenino, las relaciones humanas y la cultura brasileña. ¿Cómo se eligen los temas que merecen convertirse en crónica?
Con cierta licencia literaria, diría que a menudo los temas me eligen a mí. A veces, mientras leo un libro o un artículo de periódico; otras veces, mientras veo una película; en otras ocasiones, observando la vida cotidiana; a veces, escuchando una historia contada por un amigo. También he transformado sucesos que me ocurren o de los que soy testigo en crónicas. Desde que decidí publicar al menos una crónica por semana, mis sentidos se han agudizado respecto a posibles temas sobre los que escribir. Reconozco que algunos temas están más presentes en mis textos. No me niego a hablar de las penas y las alegrías de ser quienes somos a nuestra edad. En resumen, elijo, o me dejo elegir por, temas que me encantan, me emocionan, me hacen pensar y me permiten reír, ya sea de mí mismo o de los propios acontecimientos. Y que imagino que despertarán la sensibilidad de los lectores. Al final, puesto que escribo para ellos, siempre pienso en qué podría despertar mayor interés, curiosidad y reflexión en mi público. En cuanto al humor, no pretendo provocar carcajadas, sino más bien esa leve sonrisa que perdura un rato después de haber terminado de leer.
Al acercarse a su 70 cumpleaños, parece que usted utiliza el tiempo no como un límite, sino como una lente para percibir mejor el amor, la política, el arte y la amistad. ¿Qué tipo de inquietud le gustaría que el lector se llevara tras leer estas crónicas?
Me gustaría que los lectores se sintieran desafiados a pensar y reflexionar, tanto sobre el mundo en que vivimos como sobre el papel y el grado de responsabilidad que cada uno tiene en la construcción y reconstrucción constante de la realidad en la que vivimos. Soy consciente de las creencias que nos limitan, pero, si no es mucho pedir, me gustaría que mis textos contribuyeran a que la gente se sienta animada a actuar con gran afecto y buen humor.
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