Inspirada en experiencias personales marcadas por el dolor y la necesidad de redefinir límites, la escritora y artista Ariadine Netto presenta la novela *El Camino que los Cascos Ven para Mí*. En la obra, el joven jinete Daniel Oliveira ve su vida cambiar drásticamente tras perder la vista en un accidente, necesitando reconstruir su identidad y su relación con el mundo. Entre caballos, música y el mundo del paraecuestreismo, la autora teje una historia sobre la superación de la adversidad, la accesibilidad y nuevas formas de percibir la vida, invitando al lector a reflexionar sobre cómo transformar la adversidad en caminos posibles.
Tu libro nace de experiencias personales marcadas por el dolor, pero también por la reconstrucción. ¿En qué momento te diste cuenta de que estas experiencias debían dejar de ser solo tuyas y transformarse en literatura?
Durante mucho tiempo, pensé que hablar de esto sería victimizarme, por eso me llevó diez años convertirlos en ficción. Con el tiempo, aprendí que muchas personas pasan por un dolor similar y no siempre tienen a alguien que las comprenda, las abrace y las ayude en este proceso. Entonces comprendí que era hora de difundir esta información; el arte siempre encuentra un lugar en el corazón de las personas, así que ¿qué mejor manera que convertirlo en literatura? Es la forma más genuina que he encontrado para ayudar: ofreciendo mi dolor para sanar a otros.
Daniel pierde la vista y, con ella, también la identidad que había construido en torno a la equitación. Para ti, ¿qué es más difícil en este tipo de ruptura: la pérdida física en sí o la pérdida de quienes creíamos ser?
Desde que nacemos, aprendemos a planificar nuestro futuro. Estudiamos, nos dedicamos, nos fijamos metas personales, renunciamos a muchas cosas para lograr lo que deseamos. Cuando esto nos arrebata de repente, perdemos no solo quiénes éramos, sino todo lo que habíamos planeado. Empezar de cero por un camino diferente parece demasiado tarde para continuar por el mismo, imposible. Esta pérdida de identidad es peor que cualquier dolor o condición física, porque te desconecta, dejándote vagando sin una razón que valga la pena afrontar.
La relación entre Daniel y el caballo Conrado se describe como silenciosa y visceral. ¿Qué te han enseñado los caballos, personalmente, sobre la confianza y sobre cómo aprender a «ver» las cosas de otra manera?
Tuve la oportunidad de tener un contacto profundo con los caballos durante la pandemia de COVID-19. Al tener que trabajar en persona durante este momento tan delicado, encontré una conexión diferente en la equitación. Comprendí cómo se comunican los caballos con nosotros. En un mundo tan ruidoso donde las personas toman una postura incluso cuando no entienden el tema o el contexto, los caballos nos enseñan a conversar en silencio. La sensación al galopar o saltar es un acto de confianza mutua entre el caballo y nosotros. Si alguno de nosotros duda, ambos cometemos errores. Si estamos ansiosos, el caballo se angustia; si estamos estresados, se estresa. Pero si los amamos, ellos nos corresponden, los cuidan, los protegen, pero sobre todo, nos hacen sentir algo. Ya sea a través de una mirada o un toque, el caballo no lucha por tu atención; te ofrece su presencia.
La música aparece en la narrativa como un camino hacia la reconexión con el mundo. ¿Cómo fue tu propio encuentro con la música en este proceso y cómo influyó en la construcción emocional de la obra?
Me enamoré de la música desde muy joven, sobre todo de la clásica, empezando con mi primer teclado y luego pasando al piano. A lo largo de mi vida, la música me ha salvado y rescatado muchas veces. Pero curiosamente, o quizás no, cuando viví la experiencia que relato en la introducción del libro, me había distanciado de la música; había seguido un camino que, en teoría, sería más seguro y prudente. Y cuando estuve hospitalizado durante cuarenta días, dejaron mis auriculares junto a mi cama, pero no los recogí. Era como si no me sintiera digno de volver a acercarme a la música. Los capítulos 3 y 4 del libro contienen muchos de mis sentimientos de aquella época. Pero la música siempre encuentra un camino, y lo hizo, me invadió de nuevo, y de repente me encontraba luchando, reaccionando. La música me devolvió la pluma para escribir mi propia historia, que luego se plasmaría en la de Daniel.
Aborda temas aún relativamente inexplorados en la ficción, como el entrenamiento paraecuestre y la notación musical en braille. ¿Hubo un deseo consciente de ampliar la perspectiva del lector sobre la accesibilidad y la inclusión?
¡Sí! Creo que el deber social del artista es usar su arte para resaltar temas relevantes que la gente a menudo pasa desapercibidos. Usar la literatura para abordar estos temas es tender un puente entre el lector, en su ajetreada vida cotidiana, y una realidad que a veces parece imposible. Muchos, incluso músicos, desconocen la existencia del lenguaje braille para leer partituras, así como parecería improbable que las personas con discapacidad, especialmente las visuales, pudieran montar a caballo e incluso competir. Pero esto no es ficción, es real. Y nos demuestra que las personas con discapacidad pueden hacer lo que quieran, con solo unas pocas adaptaciones. Por lo tanto, la inclusión se trata de comprender a todos los seres humanos, como a nosotros mismos.
El título del libro es profundamente simbólico. ¿Cuándo surgió y qué significa para ti la idea de que «los cascos pueden ver»?
Elegir un título siempre es lo más difícil para mí. Suelo hacerlo al final de cada libro, y este en concreto conllevaba una responsabilidad aún mayor; era necesario explicar, sin decirlo, toda la intensidad sensorial que se presentaría en él. Los cascos, como se llaman los «pies» del caballo, se usan figurativamente, como si, cuando fallan las fuerzas para continuar, los cascos del caballo continuaran; cuando falla la vista, los ojos del caballo dictaran el camino, resaltando la conexión entre el hombre y el animal. Si bien es cierto que se consideraron otros significados para este título, como el uso de la palabra «casco» en arquitectura y náutica, el principal fue el del caballo.
Escribir sobre el dolor puede ser un proceso tan transformador como revivir esas experiencias. ¿Hubo alguna parte del libro que te resultó especialmente difícil de escribir o que te sorprendió emocionalmente durante el proceso?
Me sorprendió la pregunta, porque realmente sucedió. Siempre que menciono una canción en mis libros, suelo escucharla mientras escribo. Creo que esto le da honestidad a los sentimientos que transmite la música dentro del contexto del libro. En el capítulo 5, con la canción de Miley Cyrus, empezaba a escribir y al instante me echaba a llorar, tan profusamente que no podía continuar, poniéndome en el lugar del personaje que había creado, conectándolo con lo que realmente viví. Me llevó tres días enteros superar esa parte.
Al final de la lectura, uno se queda con la sensación de que el libro trata menos sobre perder la visión y más sobre encontrar una nueva forma de existir. ¿Qué espera que el lector encuentre en su interior después de este viaje con Daniel?
Todos, en algún momento de nuestra vida, nos sentiremos perdidos debido a algún acontecimiento o noticia abrumadora. El libro no idealiza este dolor; lo considera un pilar para la reconstrucción (la cáscara de la arquitectura). El deporte, los animales, la música, el arte, la literatura, el amor —y aquí podemos extendernos a la cultura, la religión, los amigos y la familia— no tendrán el poder, por sí solos, de transformar tu dolor. Te apoyarán, serán los detonantes que te darán lapsos de racionalidad en medio del caos, que te harán ver por qué vale la pena luchar. Pero, al igual que Daniel, tendrás que decidir arriesgarte a salir de tu habitación, a enfrentarte a las dificultades, la vergüenza, las caídas. Quizás allí encuentres la raíz de lo que te recuerda quién eres, de lo que eres capaz. Así, el viaje será aún más importante que cualquier destino, porque te enseñará a caminar de nuevo y a ver cosas que cambiarán tu vida, cosas que antes parecían irrelevantes.
Sigue Ariadine Netto en Instagram