En la antología *Corpo Estranho* (Cuerpo Extraño), Marcos Vinicius de Paula reúne doce relatos que recorren diferentes épocas y territorios de Brasil para investigar lo que se revela cuando los individuos se enfrentan a límites morales, afectivos y sociales. Entre la crítica social y elementos fantásticos, el autor construye narrativas que exploran las obsesiones religiosas, las tensiones familiares, la movilidad social, la violencia estructural y los resentimientos íntimos, creando un mosaico inquietante de la experiencia brasileña. Profesor de Sociología y agudo observador de la realidad contemporánea, Marcos transforma la incomodidad y la contradicción en material literario, invitando al lector a confrontar las zonas oscuras que insisten en regresar, incluso cuando intentamos ignorarlas.
Tus historias se adentran en personajes moralmente ambiguos y situaciones incómodas. ¿Qué te atrae más al escribir: el conflicto interno o el caos social que los rodea?
Ambas cosas. De hecho, creo que están íntimamente conectadas. La dimensión social de la vida refleja la dimensión psicológica. La dimensión psicológica refleja la dimensión social. Por supuesto, los conflictos internos y externos funcionan cada uno a su manera. De ahí mi interés específico. Pero creo que es importante enfatizar que ambos conflictos están vinculados, forman una totalidad. Por lo tanto, mi atracción al escribir se centra en ambas dimensiones: la social y la psicológica. Mi interés reside en la síntesis de ambos fenómenos.
Como profesor de Sociología, observas la realidad brasileña de cerca a diario. ¿En qué momentos el aula se convierte en materia prima para tu ficción?
En dos momentos, creo. El momento en que me encuentro con ese mundo, con la multitud de personajes, historias y conflictos que conlleva, y el momento en que me encuentro en él, absorbido, convirtiéndome también en un personaje. Es el entorno y mis sentimientos al respecto. Como profesor, participo en ese entorno; soy uno de ellos. Ese entorno me consume, me conmueve, me deleita, me enseña. Eso también es material. Y un material muy rico, de hecho. Así que eso es todo: en un entorno vibrante como una escuela, aprendemos del entorno y aprendemos de nuestra reacción a él.
Muchas historias del libro combinan comentarios sociales con elementos casi fantásticos o simbólicos. ¿Crees que la fantasía ayuda a explicar la realidad mejor que el realismo puro?
El realismo puro y la fantasía son recursos narrativos que a menudo buscan el mismo objetivo. Me gustan ambos como formas estéticas. Hay historias en las que utilizo el realismo puro y otras en las que utilizo la fantasía. Estos representan desafíos no solo discursivos, sino también formales. Es importante recordar que la literatura es de un orden distinto al de un tratado filosófico o una disertación científica. La literatura enseña y transforma a través de la ficción, mediante la fantasía inserta en una historia inventada. No se compromete con una exposición exacta de la realidad. En este sentido, es posible explorar muchas posibilidades a través de ella. Hablar del mundo mediante metáforas, símbolos, exageraciones, absurdos. Porque esta es una dimensión importante de la comprensión: la analogía. Los textos fantásticos nos dan la posibilidad de ver la realidad a través de la analogía. Y esta analogía debe encontrarse en contextos que están fuera de este mundo. Creo que es un recurso maravilloso. Me conmueve ver la fantasía bien plasmada por escrito, tanto como me conmueve ver el realismo puro.
En cuentos como «Extremaunción» y «Canario de la Tierra», vemos personajes dominados por obsesiones, culpa y paranoia. ¿Cree que estos «excesos» son individuales o reflejos de presiones culturales en el Brasil contemporáneo?
Como dije antes, toda vida interior refleja la vida exterior. No hay paranoicos fuera de las sociedades reprimidas y represivas. No hay chovinistas fuera de las sociedades misóginas. No hay racistas fuera de las sociedades con una historia de esclavitud. Mi objetivo es presentar personajes cuyas características psicológicas se correspondan con el entorno en el que se insertan. Por supuesto, intento no hacerlo mecánicamente. La belleza de la literatura reside en construir historias únicas y poco convencionales. Mis personajes, por lo tanto, se corresponden con su entorno, son producto de él, pero cada uno tiene su propia vida interior, sus peculiaridades, sus deseos, sus paranoias, etc. El desafío y la gracia de escribir provienen de ahí.
El título «Cuerpo extraño» sugiere algo inapropiado, algo inquietante. ¿En qué sentido siente que sus personajes —o incluso usted mismo como autor— ocupan este lugar de «extrañeza» dentro de la sociedad?
Un cuerpo extraño es cualquier objeto ajeno a un cuerpo que se integra en él. Este título impregna la obra porque todas las historias están, de alguna manera, marcadas por algún elemento que no encaja en una lógica determinada. Es la lucha entre la lógica y lo establecido. Por ejemplo, en la historia cuyo nombre da título al libro, el personaje lucha toda su vida por pertenecer a la alta sociedad, pero su propio cuerpo no se lo permite cuando cumple los requisitos. En un país como el nuestro, racista, casi dividido en castas, el cuerpo físico, el fenotipo, también suele considerarse un elemento de inclusión y riqueza. Según el pensamiento liberal, según el discurso capitalista, todo aquel que alcanza la riqueza debería poder disfrutar de sus beneficios. Esa es la lógica. Pero la realidad choca con esta lógica, y el cuerpo se vuelve extraño porque es ajeno. En cuanto a mí, a menudo también me siento como un cuerpo extraño. Pero eso no viene al caso. Lo que importa es la inadaptación, la falta de adaptación, el absurdo que genera todas esas historias.
Tus textos no parecen buscar consolar al lector, sino provocarle incomodidad. ¿Consideras la literatura un espacio de confrontación más que de aceptación?
Ciertamente. La literatura es mucho más que entretenimiento. Es una dimensión de la vida humana, en la medida en que una de las fuentes de comprensión y transformación, desde las mitologías, han sido los relatos, las narrativas y las ficciones. La llegada de la filosofía y la ciencia crea un discurso directo en el que perdemos esto de vista. La fábula, digamos, pierde su importancia como fuente de conocimiento y transformación. El capital intensifica este proceso al convertir la literatura y otras artes en fuentes de distracción y entretenimiento. El papel de quienes aman contar historias y crear arte es demostrar que la fábula, la narración y la ficción son una fuente simbólica de alimento, de vida, de verdad y de humanidad. Es nuestro papel luchar por esto. Y esta lucha producirá cosas hermosas y cosas indigeribles. Me gustan las cosas indigeribles porque nos enseñan a través de la extrañeza, del impacto, de la incertidumbre. A veces es necesario herir la mente del lector con imágenes horrorosas para que la comprensión sea verdaderamente edificante.
Al escribir sobre violencia estructural, desigualdad y abandono institucional, ¿hubo alguna historia que te impactara más emocionalmente que otras? ¿Hubo alguna que te costara terminar?
«La Carne de la Marea» me impactó profundamente. Es una historia basada en un hecho real. Cuando visité el complejo de favelas Maré hace unos años, hablando con un amigo que vive allí, me enteré de ese suceso, el que cierra la historia. Así que decidí enriquecerla, crear personajes y un escenario. Creo que fue una forma de crear memoria, de asegurar que la gente nunca olvide la verdadera dimensión de la desigualdad y la miseria.
Después de reconstruir este mosaico de personajes y paisajes brasileños, ¿qué imagen del país le resonó más: la grotesca, la poética o la imagen de la resiliencia humana que sobrevive a pesar de todo?
Para mí, el país es una síntesis de todo esto. El Brasil que vivo, el Brasil que experimento, que presencio y que soy, es un poema grotesco, un grotesco poético, un héroe corrompido, un hombre corrupto heroicizado, una flor y una náusea. El Brasil que veo es colorido y gris, hecho de grandes contrastes, extraños contrastes. Amo y odio este país. Lo odio y lo amo. Es necesario contarlo así, Apolo y Dioniso, Hércules y Quasimodo, para entender lo que realmente es: una herida cerrada con la hoja dentro.
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